Esa que era loca bajita

"Nada ni nadie puede impedir que sufran,

que las agujas avancen en el reloj,

que decidan por ellos, que se equivoquen,

que crezcan y que un día

nos digan adiós."

Joan Manuel Serrat

Fui niña,

lo era

cuando iba detrás, al amparo mío

y yo perseguía alelada, sus huellas.

Seguía siendo tus ojos,

aun cuando después de la siesta

los abrías para seguir en la rutina

y cautelosa esperaba la llegada

de la mirada que solía guiarme en ascuas.

Era la que grababa en cassettes,

                                       personal estéreo

                                       cachureos y otras cosas

aquella que en el frío de la ciudad

se refugiaba en la austral vida

                       en aquel lugar

                       en aquella orilla

 donde sacaste un pedazo de ti

 y concebiste a la revoltosa chiquilla.

Pero cambiado el clima

cambió el cuerpo

el horizonte de la niña

ella [la que del sur venía]

dejó de ser aquella

que del sur venía

porque las tierras de sol candente

derritieron su corazón de escarcha

su frío pantanal

sus blancas carnes

por entonces, se esfumaban doraditas.

Y yo que era niña

me convertí en la mujer que ahora escribe

que ahora se siente pequeña y admite

lo que ha sido de sus errores en el correr de la  estampida

ya no sigo tus ojos,

mi camino se ha vuelto un sendero de marcha blanca y despedidas

mas, cuando quisiera ser aquella infante

se vuelve un poco tediosa la retrospectiva.

No por huirme y divagar sobre las cosas

soy un alma perdida que naufraga sobre las costas

menos un ser que se embrolla hasta la coronta.

Y usted que buscaba en mi [realizar todos sus impedimentos]

no puede pretender que su costilla se vuelva cenizas

no puede permitir que yo no crea en el horizonte [perdida, sola]

y siga aludiendo a mis existencias

cual inframundos muertos

solo pólvora rota.

Me basta con tu experiencia,

y me sobran tus palabras

guárdese, en conciencia,

su centinela que aguarda

aquel gendarme en marcha

porque la inteligencia secreta

yo se la dejo a otras personas varias.

Por lo menos, cuando era niña

solías creer, que yo seguía siendo piba

sin embargo hoy,

¿Qué esperas de mi, si ya no ando a tu costilla?

Niño, deja ya de joder con la pelota.

Niño, que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca.

Oda al Tambo

Va y viene el viento con las hojas retozando,

vienen y van mientras me siento en el fango

y escucho las guitarras acalambradas de tanto sonajeo

luego vienen las cantoras con aires de recelo,

y las compañeras allá arriba cantan y toman hasta el punto del delirio.

Los árboles descansan

como llegando a la caricia indeleble de sus bailes a destiempo

mientras la mengana recuerda sus momentos,

o escribe mientras tanto descansa en el bravío desenfreno.

El valle siempre deja ese gusto a norte del pasado,

andinos ancestrales, descanso de los hombres amansados,

de los chasquis, de los diaguitas, de los norteños del tambo.

Así Elqui retoza en el cielo y en el cerro,

en los recuerdos y en los suspiros de su gente

como si fuesen traídos de años dorados,

de gente y pueblo, de calores y dolores eternos,

hojas y viento van y vienen

van y vienen así el valle, el delirio, el ensueño.

Epitafio

Cuando salga a mi encuentro el epitafio

y el cuerpo de la escritora se haya cansado de gastar peldaños

habría de tener - por si acaso - estas palabras osadas:

“Ella seguirá viva, porque escribió por adelantado

que su epitafio atrevidamente describirá sus pensamientos mundanos

que no eran otra cosa más que el dolor de verlo hallado eternamente

al que fuera en sus escritos

el fabuloso, aquel insospechado mengano”

Quien fuera en vida, Karen Bellsham Vásquez.

Lo efímero

Usted se me está yendo

                               yendo de las manos

                               yendo del destino

                               yendo, simplemente a su amparo

Y aquí me encuentro yo,

buscando retenerlo              [aunque no deba]

queriendo aletargarlo          [si es que se pudiera]

sin caer en cuenta

que igual huirás

así es su paso [estancia]

no se embarca en el puerto

usted ha de susurrar despacio

a los barcos que se posan ante semejante vigía

                                             ante semejante hombre

                                             que recorre y los mira.

Usted se me está yendo

usted pasó y era

pero 

¿Quién comprende que yo,

 que yo no soy viajera?

Acerca del otoño

Te irás, tránsfugo, subversivo

enmudecido, encolerizado

Pues el sol después de haberse mantenido intacto

Baja a eso de las siete,

Un poco temprano para los amantes,

Demasiado entendible para los taciturnos.

Y con ella haremos danza de las caídas,

 aquellos árboles que preparan la mudanza

volverán la nostalgia de pronto, un poco acallada

y los recuerdos con ella, caerán

en su lento

devenir

livianitas,

superadas.

Ignoro como se arrancan las que se hallan en tu coraza,

En aquel arbusto, que de la raíz a la palma,

Es un tronco fuerte, hostil y aliviana,

Los deseos ineludibles, feroces de cualquier mengana.

Quisiera volverme otoño

Para poder sumergirme,

en la niebla matinal

en la suma de los días

o también en aquella diaria y alertargada huida,

de estos amores que no tendrían son ni atavías

pero no querés ser eterno

pero ignorás cruzar la línea,

aquella fina e imaginaria,

la que nos alargaría la vida,

el verano sin cuentagotas

la prolongación de todo lo que se ha concluído

ahora que me encontró

ahora que te encontré

cuando eran más de las siete,

y el naranjo crespuscular recién se escondía.

Seamos efímeros en nuestra eternidad.

Pretensiones

Cuando usted pretenda irse,

no habrá otoños en candor, ni hojas malgastadas

se huirá el tiempo, el verano quedará solo entre las miradas

de quienes se encontraron en aquella estación

y luego cada uno siguió su vida enarbolada.

cuando esté siquiera pensando en decirme adiós,

aquel espacio de luz y de sombra

se irá poniendo más denso que otras tardes,

se irá llenando de vacíos ruiseñores,

porque ellos quisieron despertarme al alba.

cuando usted ya lo tenga por decidido,

mi canto se volverá grito,

mi palabra solo causará hastío

usted desaparecerá entre la memoria y su abismo.

a lo que a mi refiere,

no podré contra la suerte,

ni contra su decisión,

ni contra su muerte.

me quedarán los gemidos, los espacios silentes

de aquellos cuerpos tardíos que osaron tenerse,

y todos los universos que colgaban,

y todo lo calladito que mis manos abarcaban.

cuando haya cerrado la ventana

- esa conexión

esa posada - 

usted habrá sido lo más efímero

que mis versos acaudillaran.

y seremos calor

y seremos estación enajenada,

pues lo último que podría permanecer

será aquello que mis labios recordaran.

Divagaciones I

Despojaste mis miedos y mis pecados. Usted, con su mágica boca y sus ojos de gato, enmudeció a esta pequeña joven, con su cuerpo de manso, tibio hombre, su juventud pueril de muchos, muchos años, usted bien sabe cuanto ha dejado, en esta mujer que apenas ha empezado el tramo. En estas y otras noches, me he quedado en tu abrazo, como contemplando el infinito, como respirando despacio, pues el aliento se desvaría y las pupilas se me pierden entre todo lo que miro bajo la luz tenue, entre los árboles que se menean, como lo hacen los amantes, esos que en la madrugada se pierden, se desean, se enfrentan. 

Usted, usted.. usted me produce palabras como si las escribiera, me inspira tantos deseos, aflora cuanto tambaleo, y usted, solo me mira, me besa, me mima. ¿Cómo he de hacer yo, cuando no venga más a mi huida? Cómo habré de vivir, luego de su venida, porque el paso que usted le hizo entrar a mi vida, fueron de coincidencias, que me dejarán sin salida, sin reparos y averías.

Usted, señor maduro e infantil, tan imaginativo como este mundo, rompiendo límites de lo establecido, de lo que es justo. Usted, mengano, si usted… me cambió la perspectiva, la utopía, el segundo.

Quince de Marzo de Dos mil trece.

Divagaciones acerca del deseo

¿Qué faltas de ímpetus?

¿Cuáles excusas? ¿Qué cambios?

¿Para qué decís tinto y no tanto?

No hay escasez de nada,

mas bien la zozobra de todo,

hay calidez en sus manos,

también palabras del decoro

hay incluso

unas cuantas frases al oído

las estrellas que silenciosas nos han mirado

aquellas estaciones aletargadas por el pesar del abrazo

y tantas, tantas galaxias que mis pupilas te han hallado

vos menos sabes

como he osado,

persignarme en tu credo  para orarte despacio,

buscar girones de tu cuerpo,

hacerlas palabra,

poesía

tiempos hablados

si usted quisiera, solamente adivinarlo,

jamás comprendería

que el colchón tiene ese lado  

al encuentro de mi cuerpo tibio y manso.

La deshonra

Señorita, si, usted,

la damisela callada

aquella fémina respetable

la Maria Luisa Bombal,

pero un tanto coquimbana.

Usted querida,

supo poco de lealtades,

de hermandades

de esperanzas,

mas dicen que en la vida se obtiene,

lo que solo uno asesina y mata.

No crea ansiada mujer,

que pretendo su deceso,

solamente le recuerdo,

que la que hablaba de karmas y desencuentros

era usted:  venerable, armoniosa...

Pero se le olvidó un poco la decencia

y retiró mi cariño, pie al cañón de la deshonra.

Yo le tenía respeto,

de esos que pocos se ganan en la vida,

como cuando cae un cometa del cielo,

y uno lo protege a punta de cualquier herida.

Sin embargo, no hay que olvidarse,

que la lealtad se rompe,

cuando le apuñalan a uno,

en desmedro de la razón

circunstancia

o avería

y usted traiciona 

y usted marchita

el cariño, la amistad,

como si fuera ironía.

No a medias

Ay amor, no mientas, no mientas no!

Quiéreme toda, pero mejor no me quieras

Si vas a dar vuelta el continente, y

Volver a los yankees australes,

Los canadienses tangueros,

y nosotros allá arriba,

mejor no, no me quieras,

yo te quiero aquí en los confines,

a punta de verso y Latinoamérica.

No me hagas escribir no,

Si vas a pedirme la maravilla

La parsimonia

La retórica

La avasalladórica

Mas vale que no redundas

En las palabras

En las cartas

En las tintas de los bolígrafos,

No me adules con tus mentiras,

Contémplate cual eclipse,

No te sientes tal visitante.

Promesas, si, promesas.

Devenir, mengano, devenir.

Silencio, grita: ¡No grites!

Si vas a quererme, dolor

Pretenda bajo sentencia,

Sin devoluciones,

Sin asperezas,

Bajo el mundo, el cénit,

Adentro del  fluir, de la incoherencia.

Si el verano hablara por nosotros

Si el verano hablara por nosotros

Buscando otorgarnos un homenaje,

Podría manifestar con gran entereza,

Los testimonios de la arena, del silencio y el asombro.

Si quisiera el verano entregarle palabras,

Momentos / razones o cualquier otro embrollo,

Debiera primero buscarme en tus caderas,

En tus manos / en tus hombros, ya que,

Si estamos en la introspectiva del acecho,

Y permitimos de alguna forma etiquetarlo,

Tendríamos que hacernos los sonsos,

Entender calladitos,

Aquello que fue nuestro.

Si la noche autorizara dar su testimonio,

Habrá que sentenciarlo a muerte / o dejar que hable,

Pues, de cualquier manera,  ella nos vio creando nuevas caricias,

De esas antiguas, de esas formas inexplicables.

Por lo menos el sol callaría,

Callaría, no vio nada, solo hablaría

De que mis pensamientos se fundaban en las tuyas,

Que mis manos pequeñas, lánguidas,

Sentían que tu existencia era una fortuna,

Fortuna de la noche, del candor, de la sombra,

Del verano que nos vio divagar en la locura.

Fue de extremos y de miedos en tu cuerpo,

De sana lucidez vibrando en tus piernas,

Pero, mengano, si el verano hablara,

Nos quedaríamos sin edén,

Sin cielo que nos amparara.

El verano de la locura, del mengano.

De estrellas y firmamentos

En esta alfombra de estrellas el universo se ve más grande e infinito, cada constelación da paso a ciertos testimonios ancestrales de aquellos secretos que la madre tierra solía gritar cuando tañaba al alba. El firmamento con sus vaivenes fugaces saboreaba mis estelares orígenes, mis designios, las auroras se notaban a lo lejos. En la caída de los cuerpos sutiles se entregaban las esencias boreales y entonces, en aquella alfombra se conocieron las vías lácteas, las sensaciones, todas alborotadas.

La reindivicación del zutano.

Nos juntaremos mengana, los polos contrarios formando parte del todo se encontrarán por enésima vez, apenas claree el alba, nos hallaremos en el territorio nuestro, en ese espacio de luz y de sombras por el cual andamos por el mundo, escatimando que fuera necesario vernos, abrazarnos, desearnos, mengana. Tanto que volabas pa’ ser libre y mira nada más, aquí estás acurrucada como palomita indefensa, huyendo atada de tanto palomo, de tanta… tanta angustia, mengana.

Tú, que no eres mengana, sino mi bonita.. mi bonita del alma, quisiste ponerte mengana, cambiarte el apellido, el nombre, el mundo en el que divagabas. ¿Para qué, 'mengana'? ¿Porqué 'mengana'? Si tu silueta de mujer errante es incomparable, tus rasgos de bella e insensata te calmaban los orgullos, los semblantes enojados, los dolores guardados. Tú no eres mengana, indómita, menos callada. Eres tú, hallada, reunida, contenida, envolinada. ¿Para qué llamarse estúpidamente 'mengana'?... y lo entiendo, porque ya no eres la bonita, eres la desconocida, la atontada, la venus y la araucaria. Te crees libre y estas atada, hablas de comunismo y eres una libre competencia armada. Tú dices, calla y el otro habla, tú hablas y el cosmos se desordena en tus senos, y en tu cuerpo maduro trastocado por el fulano, por el vocativo maldito que alude al secuaz de tus secuaces, llamado por ti mengano, mengano, mengano. Y no lo invoco para negarlo tres veces, cual Pedro hacia Jesús, lo reitero… lo reitero, mengano dices tú, fulano.. fulano. ¡Ese no va con nosotros, bonita, el fulano!.

 ¿Para qué tanta retórica, mengana? Así no quisieras, tú sabes lo que digo, tu sabes.. que más temprano que tarde, volverás a ser la bonita de alguien, y dejarás por fin de nombrarte, mengana.

"(...) simplemente los seguiré en la noche

por todos los senderos y las dunas

vos gozando tal vez y yo doliéndome

hasta que vos te duelas y yo goce

cuando las huellas a seguir no sean

dos tamañas pisadas y dos breves

sino apenas las de tus pies dulcísimos

y entonces yo aparezca a tu costado

y vos/con esa culpa que te hace

más linda todavía/ te perdones

para llorar como antes en mi hombro."

Mengana si te vas, Mario Benedetti