Compañero ausente

Compañero ausente, en estas palabras de la noche no aspiro a muchas ilusiones provisorias, a grandes sueños indolentes, no pretendo sorprenderte a estas horas venideras, no sé que pretendo al escribirte, no sé de que huyo al encontrarme, porque de encontrarme te pierdo, sin haberte tenido.

La palabra resuena lenta, precisa, hallada. La complicidad la escribe temerosa, como cautiva en el segundo, cual instante perfecto se idealizara para soñar con los no – lugares existentes en la orbe de los injustos y los ciegos, en los lujos, en las almas pobres, en las miradas eternas, en los reojos de la muchedumbre en la que no te he encontrado, en la que nunca me has visto.

Hombre de las palabras infinitas, no redundes en lo ya dicho, no busques, encuentre vida en donde el sol se pose en tu semblante irreconocible de los pesares que no lloran, que más bien encadenan tu andar, busca verso y soledad bohemia de la madrugada, siembra primavera larga y duradera, y no pise las hojas amarillas caídas del pasado otoño, que la estación es corta y los suspiros largos.

Y si nunca te he visto, y tampoco me has encontrado… ¿Cómo puedes entonces creerle al verso cauteloso, en los labios de un desconocido?, pues debes creer que el verso puede más que el silencio, más que todo lo calmo, como mar adentro sin corriente, sin mareos.

Décadas más.

Será una década más. Décadas perdidas, épocas errantes del tiempo que han creado de la greda a esta joven hecha mujer, hecha aprendiz, hecha niña de sutileza e ignorancia. No son las primaveras contadas, menos las estaciones olvidadas de aquel invierno eterno y lejano que se clavaron en las entrañas, menos la niebla porteña de la mañana junto a sus movedizos suelos misteriosos llenos de pánico colectivo a las gentes de la región alojada hace diez y un poco menos… es la vida fugaz entre los dedos de una pequeña que creció en los valles y en el hedor de los pescados al mediodía, es la voz de la cantante arraigada en el silencio de la niña prodigio de los defectos, de los amores de pasillos que la hacían llorar por todo el lugar, de los subterráneos cómplices del candor adolescente de los colegiales colmados de ganas, de las músicas que impregnaban su diaria vida con apellido de pintor sin oreja y muchos más. Es ella el dolor eterno de sus pesares melancólicos, de los recuerdos secretos que lloran el lamento de la muerte, de los adioses sin despedida, de los corazones con ataque de ternura, de las mañanas y tardes siendo nieta del eterno cómplice, es el sur lejano y cercano del olvido, pero además es la brisa suave del clima, de la changa, de la caleta, de la Gabriela, del existencialismo. Son la raíces arraigadas de otras tierras, son la gente que vive mirando el mar y sus pescadores, de la apasiva mujer con ojos silentes que la añora, de la hermana que nunca tuvo, de la familia calurosa en la que no encaja, en el Tambo de otros tiempos de descendencia, o antecedencia?. Y como si no bastara, es calma y desespero, sonríe, luego sulfura, se va entre los extremos y la mitad del horizonte es el justo que nunca encuentra, o que persiste en hallar. Es el Mar y Sol cómplice de sus risas, es la mano que tiende sin echar al vacío, es la sincera, el impaciente, la histérica, el temeroso, y otros tantos más. Encierra tanta gente, tanta mierda, tanta realidad, tanta pereza. Encierra soles imposibles, ha empezado a soñar con utopías. Buscaba la oreja perdida y sin embargo, terminó enredándose entre ondulados cabellos que canta de trovadorescas palabras y metáforas.

Hoy, la mirada resuelta y el corazón aprejutado la llevan a caminar más allá, mucho más lejos de lo que pudo haber imaginado, pues imaginar en ella es difícil, soñar no es un privilegio en sus miradas, caminar es más sensato y sin embargo, siempre ha buscado alas para volar. Como ven, así es. Con diez décadas más, no sabría adivinar, ella sabe que lo contado hasta hoy no cura de espanto, pero ya comprende porque existir a veces se resiste de ser más que un espanto.

Feliz Cumpleaños.

Mengano

Esta historia solo se quedará en las cuerdas de tu guitarra, mengano. Cuando dejen de ser las catorce con treinta, la tinta en tu papel habrá desaparecido para esfumarse en las melodías en sol, ni fa ni re… solo el Sol.

No probé tus labios de miel, tus cabellos grises jamás trastocaron mi frente, tu risa solo se quedó impregnada en la memoria de mis deseos furtivos, en las flores cortadas antes del atardecer y más, en aquella primavera tránsfuga que aconteció tan rauda que los botones de los girasoles no conocieron el radiante semblante que me instalaba una sonrisa sutil y nerviosa. Y sin embargo conté con tus palabras y sueños escritos en cada medianoche, bajo los silentes madrugadores que se esperaban frente a la muralla de la cobardía, de los instintos fallidos por lanzar un llamado, un suspiro al aire para respirarte, para hacerme la valiente y buscarte entre la multitud, abrazarte, o saludarte… tal vez besarte de golpe, y luego irme para nunca encontrarme entre tus brazos. Mengano de ojos tan misteriosos, oscuros, libres, fuiste la estación del tiempo que apareció y desapareció en el momento mismo, eres el amor más fugaz que mi sien pudo haber tenido, sin siquiera haberte reclutado en mis sábanas, menos en la piel rasgada de sazón por ti.

Estas son mis palabras por última vez, ahora puedes cantarla sin pudor alguno. Puedes fantasear con la musa de tus canciones, sacarás respiros de la vida a la que te entregas como eclipse solar heroico y valiente, seguirás buscando girones parar rodearte a ellas, para saciarlas a ellas, porque el Sol será testigo de la tímida flor que se distrae con tu luminosidad incandescente, de las adolescentes enamoradas, cuales jóvenes distraídas, en el encuentro con el peligro, mengano. 

Ven

Ven, cauteloso y silente como la calma de estas horas impredecibles. Las sábanas de aromas nos espera, como capullo rojo de tus deseos, como un intento de enrollarte húmedo, atrevido a mi encuentro, a coincidirnos, a bebernos. Respira lento y profundo el aire del infinito cielo. La habitación nos cobija en un secreto inocente, y tan sutil de las palabras inefables que pudieran describir tu humanidad de humano, con ese aura de paloma que se lanza al vuelo extasiado de calor, de ansiado candor entregado. Aquí te espera el seno de la loba, acallando tus exaltados verbos, búscame aterrada entre los girones de tu cuerpo, entre las selvas de tus ojos cautivantes, entre tus labios que se callan los sentidos, los sin sentidos. Estoy entre los valles de tu pecho de roble eterno, de una semilla crecida en plena primavera, cual joven de uvas maduras, de vendimia cosechada hace unos soles anteriores, frescos de la lujuria adolescente, sabios de los besos que nadan por la espalda ligera, temerosa, un tanto infantil y no tanto a la vez. Luego, como si no bastara con las manos que me guían por tu cintura, tu corpórea voluntad de hacerme contigo, nos halla y luego nos roza el ímpetu, como queriendo quedarse en tu piel de arena y greda, de libertades que me oprimen el aliento, que entrecortan la cordura, el pensamiento, tus silencios. No detengas el clamor de la bravura incandescente de mis adentros, no sacies jamás la flor entumecida de tanta orgasmia escondida, ni temas ante el aullido del animal que se asoma por las alturas de tus anchas espaldas, obtén del instante perfecto y desconocido, la primavera jamás percibida por tus amazonas de miradas, y no impidas que el pensamiento se desvaríe entre tus piernas anchas de hombre libre, indomable, amante de la libertaria conquistada, la mojigata insensata, de los brazos que alzan tu vuelo andino. Asómate y no titubees. Ven, cauteloso, silente, como el fuego que incendiará estas horas del sueño indeleble.

Chucherías

Mis pasos caídos se aletargan en tu devenir profundo de la oscura madrugada. Tus desdenes, infinito hombre, son como temblores que apesumbrados me encolerizan de ilusiones baratas, de amores sin freno, de incoherencias vanas. Si tu vuelo infinito es como un llamado del sol a tu ventana, de las corrientes presuntuosas de tu encuentro, como luciérnagas andantes de un calor invisible del tiempo y de estas horas malditas sin sentido. ¿Y que más podría ansiar? Que más que tus candentes labios sabor de la luna inmersa en el sol, que tus palabras silentes en el resplandor de una tarde cualquiera,  una simple ave paseando por las galerías impenetrable, cual Neruda despreciando al gentío mundano de estas horas y en otras tantas, el reflejo de tus ojos en mi lago en el cénit. La puta primavera ha cortado los jazmines del rosal, o los rosales del jazmín girasolar, como el sol del efímero suspiro de la muchacha enamorada, de la definición teórica de tus des – encuentros, o de tus instintos galácteos del orden caótico de tu selva ocular.

S/T

Caminaba lenta por la neblina penetrante y grisácea, furibundo rostro perdido en las memorias del tiempo gastado de los pasos crepusculares. El árbol de la noche cantaba sus lamentos, y la mujer lánguida como medialuna en el oscuro devenir de los impíos y sucedáneos, replicaba sus angustias. Era domingo gris de la madrugada, de la cruel pasarela del olvido, del lamento no escuchado por los dioses.

Éxtasis

Cuando termines de hablarme ya no comprenderé porque lo haces, pues tus labios aparecen cercano a los míos, y las entrañas de mis adentros se tambalean, mis sentidos se desvanecen. Tu voz es un canto de cuerdas perfectas, tal como el agua que se instala en mis pupilas, y entonces el sol se desvanece en el cielo. Los jardines de tu alma florecen cual primavera eterna se quedara impregnada en tu rostro, y el caos de sentimientos que nacen de nuestro encuentro, me hacen fantasear con la utopía liberada de tu cuerpo.