Seducciones tambinas.

Anticipo el labio de cada caricia y resquicio de tu piel indeleble y afrodisíaca  Voy lengua por lengua precipitando el deseo sublime de tenerte bajo esta alfombra de estrellas, cual aliento desesperado llegue a inspirar cometas de séptimo cielo lunar donde el valle nos encuentre arrollados, ensimismados en el sudor de la complicidad más enigmática y taciturna. Perdamos las palabras en el tacto, y palmo a palmo hagamos de esta encrucijada, la consistencia más coherente de tus delirios, crucemos estelas de auroras boreales por alrededor del torso maduro que penetro, cuélgame desde una luz y hazme a la medida de tus manos, como si quisieran mantenerme en su creación tan avasalladora, inventemos nuevos versos que podamos practicar, susúrrame despacio y sin prisa, que la noche es larga, los grillos solo cantan para el desencuentro de dos seres que nunca se hallaban, y ahora que se tienen, huyen de tenerse.

Benedetti tiene un tormento

Benedetti tiene un tormento,

Desde que se volvió un tanto viejo,

Porque a las Avellaneda, asunción y luz,

Las revolvió hasta el entuerto.

Y yo diría que sus menganas

Tenían la delicia candente / admirable

La virtud efímera o pedante,

De siempre ser más jóvenes / cautivantes,

Como para que el fuese el hombre que pudiera enseñarles.

Enseñarle los soles, los tactos y las caricias,

Los versos a fulanos y estrategias y tratos,

El viejecillo entre palabras acariciaba sus cabellos,

Y aunque fuesen diez o veinte años poco importaba,

La diferencia se mide en las manos y no en la vida.

Ese señor Mario siempre busco a las jovencitas,

Castas, puras, ligeras y un tanto casquivanas,

Y nadie supo en todo caso, si en esta o en otra

Había encontrado por fin, a su infinita mengana.

El inspirador primero de todo.

Acciones. (II)

Cantabas, mirabas, sonreías. Luego, besabas, acariciabas, volvías a sonreír. Respirabas, observabas, leías mis inquietudes. Volviste a besarme, acariciarme con vehemencia. En la pausa del momento, silenciabas, acallabas y seguías. Me hablabas, me volvías a besar. Otra vez nadaste en la profundidad más austera. Me sacaste unas cuantas verdades, cautelosas como si nos oyeran. Abriste el paso, te sumergiste. Me sumergí. Me miraste. Te miraba. Nos aproximamos, nos alejamos. Nos acercamos de vuelta y otra vez nos íbamos por siglos estelares. Me palabreabas, te palabreaba. Te acariciaba, te miraba. Luego mis ojos cerraba, y tus pupilas se concentraban. Allá el mar seguía yendo y viniendo, y yo en tus ojos.. en tus ojos mengano, perdí la calma.

Mar.

Eres la noche, las estrellas
las orillas de los mares,
cual vaivén incandescente
me otorga tus lugares.

Soy la arena en tus manos,
la piel que acaricias indeleble,
vas cauteloso a mi encuentro,
como el río al velero.

Constelaciones infinitas, 
en el mar oscuro, 
cual cómplice taciturno
nos revolviera las esquirlas.

Y ya que estamos en el encuentro
de la caricia infinita,
hagamos de nuestros propios deseos
un oleaje de vivencias exquisitas.

Para el mengano, el único, el soñador.

Sin título

"(...) aunque sea un trueque

mínimo

debemos cotejarnos

estás sola

estoy solo

por algo somos prójimos

la soledad también

puede ser

una llama."

Mario Benedetti, Canje.

Cerca la medianoche me encuentra con los labios mordidos, la lengua pesada, las manos sudadas, calurosas, como si hubieran bebido agua de la corriente, mar en calma e imponente, cerca, y callada. Me fumo unas hojas al aire, estrechando el vino, apurando las horas, haciéndole memoria a tu semblante de hombre incesante, cabalgando en la eterna juventud como si pudiera hacerle quite a los años, esperando a que la mujer lánguida, etérea lo pose sobre el colchón gastado en el suelo vibrante. Y no entiendo como invoco a la parsimonia vida que me he topado, al águila pueril de ojos pardos como felinos, a la sangre roja, literalmente roja de las venas que te distribuyen un candor especial, nunca antes visto.

Estás en la memoria, y no suelo parpadearte. Solo basta llegar así, sutil a la cabeza cual resaca de la noche, buscándome a ratos como un rayo de sol perseguida por las señoras que giran en ella, buscando ser atención mía, buscando… buscando. Y me hallas, mengano. A la noche parloteas y te oigo, entre las raíces de las estrellas, te oigo, y deseo tus párpados que encuentro en la madrugada, mas te invoco entonces, como el libro que jamás he recitado, cual navegante busca mares vírgenes en los confines que en verdad, ya han sido conquistados. Pero no hay nadie como el sendero tuyo, mengano, porque a las corridas, tú ya vas caminando, como solemne en tu andar pisoteado, es más, como un simple mortal jugando a ser naufragio, tesoro en mis manos, deseo concebido en mis labios, recuerdo permanente en las pupilas de mis resabios.

Y vuelas, como andante de las estrellas, y entonces tu boca enciende candelas como por costumbre, tus labios redundan y no importa, me gusta saber que quieres sorprenderme entre la noche callada y tus excusas, porque resuenan maravillosas en tus comisuras, y en tus citas a pie del mentón de página, porque tu semblante es un libro abierto, sensato, interesante y misterioso espejo.

Escribo bajo el manto de las horas silenciosas, sumidas en la inocencia que nace cuando me revelas tu vida, tus días recurrentes que se topan con mis idas y venidas, tus manos que me esperan y que nunca me olvidan. Porque si he de hallarte mengano, en mis días recurrentes, podríamos recorrer callados en tu labios indelebles, hasta que se nos olviden estas líneas.

Vásquez.

Yo era uno de ellos. Lo fui desde que nací, y ahora con mis años sigo siendo parte de la historia. Es fácil divagar acerca de estas cosas, más si tu corazón late tan fuerte como los de aquellos, los de antes, los de siempre, los de siglos estelares, de esos que tienen los lunares contados y las herencias desvanecidas en nuestras manos, en nuestro resquicio. Sí, yo era Vásquez, y mi bisabuelo también, así como mi madre, la de mirada sensata y voz cautelosa. Si, Vásquez como la memoria de la Felicinda, mujer grande, de cierta altivez cuando hablaba, de un candor en aquellos labios que solo besaron la misma boca con sabor a tabaco, a hiel de los ovejeros y estancieros magallánicos, amante de su compañero eterno, ese con nombre de teleserie, Juan Antonio, aunque toda su vida fuese conocido por la segunda más que por la primera.

Si, Antonio. Antonio Vásquez, el hombre que llena estas líneas de nostalgia, de estas cavilaciones al repartir el alba entre las estrellas. Ese señor que pasó por mi vida como una estrella fugaz latente en el firmamento de mis soles, de mis desgracias, de mis temores, de mis corazonadas, de mis impaciencias cardíacas. Por eso digo que soy uno de ellos, porque de él heredé mi temple, y los sinsabores a flor de piel. Las galanterías para él eran simple trabajo de un bohemio hombre de los años cuarenta, de la Chiloé lejana y mística, del viento traicionero y la llanura patagónica. Su bomba interior machacaba más que cualquiera, aquellos latidos eran como paso firme en la tierra, cual hombre se quedaría literalmente en paro, solo por chistar. Y el sabría bien que ese sería su destino, pues aquel hombre taciturno anterior a su llegada iba caminando por las calles de la lejana ciudad fría cuando el paro dejó sin palabras a la gente que lo rondaba, que le dieron sepultura en la urbanidad misma de la acera.

Si, él lo comprendía mejor que nadie. El corazón, el traicionero palpitador de pasiones desenfrenadas y corazonadas desmedidas, lo dejaría sin aliento el día en que la niña de sus ojos se iría. Era tan Vásquez como él, conflictiva como su hija, impulsivo como el hermano. Y así se llevarían la vida, transmitiendo historias, actitudes, cuanta cosa que se eternizara genéticamente. Su nieta, si.. Vásquez de materna, creció y le entregó suspiros que en su oleadas de vida jamás le llenaron tanto. Sus grandes pupilas prometían observar sus movimientos y por primera vez, comprendió que su corazón ya no pisaba, sino que persistía vivo para vivirla. Pero, un día los Vásquez no volvieron a ser iguales, nunca fueron símiles, pero en aquella ocasión la existencia de la niña cambiaría eternamente desde aquel día en que lo encontrasen ido, con la vista ubicada en la techumbre lejana y sombría de Chorrillos. No alcanzó a decir más. Le bastó con mirar al cielo y comprender que la peor de las intuiciones había ocurrido.

Pereció allí, la niña pereció con él, y entonces todos perecieron ese día. Llovió allá arriba por cinco minutos. Llovió por siempre en los ojos de tu nieta. Llovió en cada vida desvanecida por los años. Llueve en cada hombre o mujer que tenga el apellido de su abuelo. Llueve hoy, cuando la pequeña fue hecha mujer desde algunos años lejos de la desdichada Punta Arenas. Lloverá mañana cuando el tío que voló con el abuelo, sea despedido desde la tierra para convertirse polvo y ceniza. Siempre lloverá, porque en los ojos de su madre ve, aquella familia que tan lejos dejó y que nunca olvida, porque aquella raíz, aquella viveza del primer Vásquez se guarda en la cosecha primaveral. Lloverá porque Juan Antonio y Antonio Juan se encontrarán en la desvirtualidad, en la irrealidad del hombre finito. Porque yo era uno de ellos, y lo seré, porque cuando se va uno, te me vas siempre, abuelo, porque cuando cavilo acerca de ti, cavilaré siempre en tu recuerdo, en el tormento del adiós inminente, porque cuando hablo de este asunto, conservo la historia de nuestra familia. Del Miguel, de la Felicinda, de ti, del último. 

En memoría de Juan, el último.

La corriente.

Ven conmigo y seamos. Seamos, porque eso nos queda entre los humanos. Entre humanos que suelen andar sin destapar los pies del suelo. El suelo que deja surcos en la piel y nos vuelve más humanos. Humanos porque ese es nuestro final, nuestro destino, humanos en la cadencia, en la decencia, en la inconsciencia, en la contingencia. Pero ven, ven y resolvamos estos parabienes. Ven y encontrémosle palabras y caricias a estos deseos. Deseos de tenerte aunque no te tenga nunca. Tenerte por un ciclo lunar infinito, aunque eso fuera una hora. Y una hora bastaría para poderte encontrar. Encontrarte y encontrarme. Tener – te. Leer – te. Té? Un té con sabor a tus labios podría ser mejor. Mejor porque deben saber querer. Querer? Si, querer, porque eso hago en estas líneas del carajo. Querer – te. Querer tus labios con sabor a libro, con desazón de amarte indolentemente, porque ya sabes, es evidente, que no podemos ir a contracorriente. Si bien, a la corriente. Seguir la corriente. Seguirnos la corriente. Entonces, ¿Comprende la corriente?